‘ela

Ela tem perturbado meus dias,

  meus sonhos

Minhas fantasias e imaginações

Não sei ao certo se são os olhos

A cintura

                ou a mão que delicadamente ela coloca na barriga ao sorrir.

Talvez Neruda quisesse ser penteador dos seus cabelos;

Drummond fizesse dela Um Mito;

 Machado não encontraria nela a simulação

E Luís da Silva não sofreria de angústias ao enamorá-la.

Ela é poesia

Encanto

   e arte.

Falta-me tempo para celebrar todas as suas qualidades

Não sei ao certo se é a voz;

                               o sorriso;

         ou a doçura nos gestos.

Terna

  e-terna!

Não há nela o que eu não ame

Desde que me sorriu os passos são leves

Passei a conhecer as regras do amar, quando só conhecia as do escrever

Deixei o amor entrar

O canto...

...virou encanto

Sou menos que um poeta precário

 e não sei ao certo se ela me vê

quando discursa sobre termos de uma Ciência que desconheço

Junta os prefixos e sufixos com a mesma naturalidade que dança

E fala de mistérios, política

me bombardeia

                Eu que não compreendo

Contento-me em vê-la

 e até me apavoro...

    mas volto a ser a luz

que ela graciosamente acendeu.

Cíntia Maria