Ela não é uma obra de um escritor clássico 

Nem um sucesso da jovem guarda

Seu nome não caberia na rima de um poema

   Mas é a graça e a vida jamais encontrada num livro sagrado

Seus cabelos brilham como a noite 

      em dia que se pode ver as estrelas 

Seus olhos são doces como a primavera quando descrita por Neruda 

E seu corpo tem a forma que ninguém jamais poderá esculpir

Quando do mar as serias podem vê-la se contorcem de inveja 

No céu o anjo mais bonito sorri pra ela

Quem diria que essa mulher deitaria em meu ombro nas madrugadas depois do amor 

   e em dias tristes me faria tão feliz como uma criança descobrindo a vida

Sinto que meu corpo ganha vida quando ela me abraça  

E da igreja maior da cidade os sinos são ouvidos quando ela me beija

Ela não é a obra de um escritor clássico 

Nem aquela sinfonia tocada pela orquestra no teatro 

É muito mais que tudo isso

Ela é a amada do meu coração 

No seus gestos encontro dança  

Um dia por descuido enquanto ela passava derrubou a poesia que catei no chão. 

[Cíntia Maria]

Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Enquanto a primavera se despede,
     pela janela imaginária do meu quarto, 
  Agarrada aos pés da mulher amada 
Peço a ela que não me deixe 
Já não escuto os sons
Meu corpo rejeita os alimentos 
    numa vida em que ela já não me namora
      pergunto o que será de mim
Anoto as minhas qualidades num papel amassado
Com cuidado escolho as rosas pra presentea-la 
A nossa música 
     rabisco na minha parede com giz colorido
Assim como a primavera que já me acena dando adeus 
     todos os sentidos se vão 
Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
     Levanto a cabeça pra estancar o sangue que escorre do meu nariz 
Minhas pernas fracas anunciam a queda
Sou um amontoado de culpas e dores 
  Mas novamente um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Que lá fora há vida,
        luz e paz...
....mesmo quando a mulher amada rejeita meu cabelos enrolados 
   meus carinhos e cuidados
Pela janela imaginária do meu quarto vejo pássaros,
       vejo crianças correndo
E a vida simples tendo valor 
Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Que as estrelas não vão cair mesmo quando a primavera e a mulher  amada já tiverem ido embora 
É só por hoje e não pra sempre. 

[Cíntia Maria]