Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Enquanto a primavera se despede,
     pela janela imaginária do meu quarto, 
  Agarrada aos pés da mulher amada 
Peço a ela que não me deixe 
Já não escuto os sons
Meu corpo rejeita os alimentos 
    numa vida em que ela já não me namora
      pergunto o que será de mim
Anoto as minhas qualidades num papel amassado
Com cuidado escolho as rosas pra presentea-la 
A nossa música 
     rabisco na minha parede com giz colorido
Assim como a primavera que já me acena dando adeus 
     todos os sentidos se vão 
Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
     Levanto a cabeça pra estancar o sangue que escorre do meu nariz 
Minhas pernas fracas anunciam a queda
Sou um amontoado de culpas e dores 
  Mas novamente um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Que lá fora há vida,
        luz e paz...
....mesmo quando a mulher amada rejeita meu cabelos enrolados 
   meus carinhos e cuidados
Pela janela imaginária do meu quarto vejo pássaros,
       vejo crianças correndo
E a vida simples tendo valor 
Um escritor triste na minha estante me diz que é só por hoje 
Que as estrelas não vão cair mesmo quando a primavera e a mulher  amada já tiverem ido embora 
É só por hoje e não pra sempre. 

[Cíntia Maria]