Domingo

Domingo de um mês qualquer

Visto uma camiseta dos Beatles.

Sem ao menos ter bebido,

 uma sensação de embriaguez percorre meu corpo

Deito para ler um romance idiota de um escritor gaúcho desconhecido

Onde o personagem principal imita a minha vida monótona.

No livro um cara que trabalha num café no centro da cidade

         se apaixona – perdidamente – por uma patricinha linda

Assim como eu, o cara é aspirante a escritor,

                obsessivamente pensa na garota,

fica com ela, mas não sabe se a tem,

cita dia e noite escritores que ela não conhece e nem quer conhecer,

a garota, que não é dele, se sente especial,

                               amada,

mas cada encontro parece uma despedida.

No meu romance da vida real, são quase 2 horas da madrugada na Alemanha

Não, não estou na Alemanha,

Sigo na minha comunidade lacustre onde sempre estive

e onde sempre gostaria de estar se ela estivesse aqui

Mas, ela está na Alemanha e até a minh’alma venderia para poder ver novamente seu rosto

Na verdade, gostaria de estar em seus braços

Escutando o barulho do seu coração

                Que mais parece uma sinfonia de Bach.

Acontece, que diferente do romance gaúcho, eu não trabalho num café

E após 18 horas de plantão entre mortos,

feridos,

histéricos

e fóbicos

Deitei pra pensar na imagem mais bonita que povoa a minha mente

Ensaie poemas do Neruda e do Vinicius que não vou recitar

E calculei o tamanho do seu dedo que colocarei o anel representando o pedido que não fiz

O que ela quer de mim?

Apenas que eu não vá

Mas não tenho pra onde ir

Calculo as moedas no meu bolso

                e peço um açaí com gosto de abacate que me faz lembrar seu beijo

Talvez a minha vida se baseei num romance barato

Como o que tenho nas mãos

Publicado por alguma editora de universidade que a gente paga pra ser lido

E que sobra nas estantes,

                pelos cantos

Que ninguém deixará pros filhos

E nem indicará pro melhor amigo

Por alguma razão desisto do livro

Só não desisto do cheiro dos seus cabelos

Nem da lembrança da sua voz

Conto os dias no calendário e as horas que faltam pra sua chegada

 E então resolvo dormir para que que os dias se apressem

Como quem dorme com fome acreditando que acordará saciado.

Cíntia Maria