Nem mesmo os clássicos poetas 

        poderiam narrar as madrugadas em que feliz 

     me abraço ao abraço dela

  E agradeço a Deus 

   cantando aos orixás 

Há tanta felicidade em minha pele,

       mãos,

          pêlos,

e sorriso

Que tudo vira cor 

Porque tudo virou paz

  os escritores sem sossego

    foram parar num baú velho

E nem mesmos os anjos poderiam narrar a doçura que é

     quando ela se encaixa em meu peito e me abraça ao meio pedindo proteção

E enquanto afago os seus cabelos

   nos dedos calculo também a dimensão de tamanha sorte e

  hoje sou um compêndio de emoções que as expressões faciais não dão conta 

     E nem mesmo o mais apaixonado leitor poderia reproduzir as noites em que o amor toma forma e seus olhos me reconhecem 

Nem mesmo ela

       poderá saber ao ouvir o meu sussurro apaixonado

   por quanto tempo a esperei

 E já não invejo José e Pilar

Porque hoje nem mesmo a poesia pode me fazer mais feliz que seu semblante sereno 

     e seu beijo a me arrebatar. 

Cíntia Maria