Domingo

Domingo de um mês qualquer

Visto uma camiseta dos Beatles.

Sem ao menos ter bebido,

 uma sensação de embriaguez percorre meu corpo

Deito para ler um romance idiota de um escritor gaúcho desconhecido

Onde o personagem principal imita a minha vida monótona.

No livro um cara que trabalha num café no centro da cidade

         se apaixona – perdidamente – por uma patricinha linda

Assim como eu, o cara é aspirante a escritor,

                obsessivamente pensa na garota,

fica com ela, mas não sabe se a tem,

cita dia e noite escritores que ela não conhece e nem quer conhecer,

a garota, que não é dele, se sente especial,

                               amada,

mas cada encontro parece uma despedida.

No meu romance da vida real, são quase 2 horas da madrugada na Alemanha

Não, não estou na Alemanha,

Sigo na minha comunidade lacustre onde sempre estive

e onde sempre gostaria de estar se ela estivesse aqui

Mas, ela está na Alemanha e até a minh’alma venderia para poder ver novamente seu rosto

Na verdade, gostaria de estar em seus braços

Escutando o barulho do seu coração

                Que mais parece uma sinfonia de Bach.

Acontece, que diferente do romance gaúcho, eu não trabalho num café

E após 18 horas de plantão entre mortos,

feridos,

histéricos

e fóbicos

Deitei pra pensar na imagem mais bonita que povoa a minha mente

Ensaie poemas do Neruda e do Vinicius que não vou recitar

E calculei o tamanho do seu dedo que colocarei o anel representando o pedido que não fiz

O que ela quer de mim?

Apenas que eu não vá

Mas não tenho pra onde ir

Calculo as moedas no meu bolso

                e peço um açaí com gosto de abacate que me faz lembrar seu beijo

Talvez a minha vida se baseei num romance barato

Como o que tenho nas mãos

Publicado por alguma editora de universidade que a gente paga pra ser lido

E que sobra nas estantes,

                pelos cantos

Que ninguém deixará pros filhos

E nem indicará pro melhor amigo

Por alguma razão desisto do livro

Só não desisto do cheiro dos seus cabelos

Nem da lembrança da sua voz

Conto os dias no calendário e as horas que faltam pra sua chegada

 E então resolvo dormir para que que os dias se apressem

Como quem dorme com fome acreditando que acordará saciado.

Cíntia Maria 

Sofro de patologias
     estou enlouquecendo
Penso ao andar impaciente de um lado de ao outro 
A fome se foi
Há um misto de todas as sensações 
Meu coração dispara 
Vejo sua imagem
‘Não feche os olhos ou vou te beijar’
As frases aparecem de forma confusa

Vozes cantam ao meu ouvido

Sofro de patologias

  estou me perdendo

preciso sair

mas quero tocar seu rosto

Nego a mim, nego aos meus

Mas não nego o brilho nos olhos

Nem os pés que insistem em dançar

            Sofro de patologias

sigo te querendo

 mesmo ao fim do contrato que diz que devo partir

volto

quero seus braços.

Sofro te patologias

te confundo com um anjo

seu cheiro permanece em mim

ainda que eu arranque as roupas

a pele

a vida.

Terapias não me encontram

Soluções não me animam

Sofro da patologia sem cura

a de seguir te amando

Cíntia Maria 

Há morte em todos os corredores que ando

Ouço gritos, vejo dores,

há um acúmulo de sensações que me corroem o corpo

e me transportam para nuvens que são silêncio.            

Um senhor a meia luz diz que sofro de ansiedades

Mas o que anseio?

Meu corpo ganha medidas, me envergonho no espelho

Sofro a ausência dos que não foram,

Choro sem lágrimas as dores que não são minhas.

Mas onde há vida para que eu possa poetizar o vazio que sinto

                                     O sorriso da praça;

O beijo dos namorados e

   crianças que brincam na chuva?

Onde há luz para que eu possa crer que vidas ressurgem?

Onde há verdades para que possa crer na amizade?

Me perco em rotinas traçadas para mim que nunca fiz,

em sonhos engavetados que nem eram meus.

Ouço barulho dos que choram fraturas,

                         Faturas,

                                       arrependimentos.

Tudo parece distante...

... não vejo afetos

Não há braços.

Mas ao longe escuto um canto de

uma Voz Doce que embala a Esperança.

Sento para ouvir

e passo a crer que a vida ainda não me engoliu

Não penso mais na cotação do dólar

A luz ressurge nos corredores mesmo quando a morte decidiu passar

                               Me resgatando do vazio;

                trazendo a pulsão da vida...

 um Anjo me sorri.

Cíntia Maria

‘ela

Ela tem perturbado meus dias,

  meus sonhos

Minhas fantasias e imaginações

Não sei ao certo se são os olhos

A cintura

                ou a mão que delicadamente ela coloca na barriga ao sorrir.

Talvez Neruda quisesse ser penteador dos seus cabelos;

Drummond fizesse dela Um Mito;

 Machado não encontraria nela a simulação

E Luís da Silva não sofreria de angústias ao enamorá-la.

Ela é poesia

Encanto

   e arte.

Falta-me tempo para celebrar todas as suas qualidades

Não sei ao certo se é a voz;

                               o sorriso;

         ou a doçura nos gestos.

Terna

  e-terna!

Não há nela o que eu não ame

Desde que me sorriu os passos são leves

Passei a conhecer as regras do amar, quando só conhecia as do escrever

Deixei o amor entrar

O canto...

...virou encanto

Sou menos que um poeta precário

 e não sei ao certo se ela me vê

quando discursa sobre termos de uma Ciência que desconheço

Junta os prefixos e sufixos com a mesma naturalidade que dança

E fala de mistérios, política

me bombardeia

                Eu que não compreendo

Contento-me em vê-la

 e até me apavoro...

    mas volto a ser a luz

que ela graciosamente acendeu.

Cíntia Maria